巴斯科姆·霍克（第20/30页）

就在这时，巴斯科姆舅舅的脸惊恐地抽搐了一下，他张大嘴巴想说话，但却没说出来，他朝天举起两个颤抖的拳头，但是仍没说出话来。他试着诅咒，但是说不出话来。最后，在完全控制住自己的情绪之后，他才开了口。他似乎太虚弱了，就像我前面说过的那样，他缓慢、深情地乞求上天：“噢，要是布里尔在这儿该多好！那他就可以用他那恶毒的言语来助我一臂之力了！”

巴斯科姆舅舅和那位寡妇之间的浪漫史就到此为止了。

我二十岁那年，第一次到新英格兰，那年的冬天似乎非常漫长。在人潮中，我感到孤独、失落，在充满生机的大街上，我似乎只是一粒被遗弃的尘埃。那一年，我经常去看我的舅舅。

有时候，我会看到舅舅待在那间布满灰尘的小隔间里，趴在一堆各式各样的法律文书上，嘴巴抿得紧紧的，用那只瘦削僵硬、勤劳的手费力而又认真地在空白处填写着什么。我进去时，他总是连头也不抬，只是平静地说：“你好，我的孩子，坐下吧！我马上就写完了。”有好一阵子，只有外边布里尔低沉的声音、舅舅的钢笔写字的沙沙声会打破这沉寂，还有响彻在城市上空巨大而低沉的时间之声，它在高空压住了城市所有的嘈杂声，然而听起来似乎遥远、沉重、永恒，——不管谁活着，也不管谁死了，那声音都一成不变地持续着。

我又一次看见舅舅两眼直愣愣地盯着前方，两只瘦骨嶙峋的大手握成拱形，瘦削坚毅的面容显得专注而沉静。这时候，他似乎逃离了生活中卑微的琐事和耻辱——没有了荒诞不经的言行，没有了令人鄙视的吝啬，没有了锱铢必较的恼怒，也没有什么能使他面容、精神扭曲，也没有什么会打断他的沉思。这时候，他的脸上就满是沉静，满是思索。有时候，他一连几分钟一言不发，他的思想似乎沉浸于时间的边缘，远离了尘嚣。

有一天，我去看他，发现他又这样陷入了沉思。过了一会儿，他把手放下来，悠然沉静地坐着，身子并没有转向我。最后他说：

“人算什么，你竟顾念他？”[10]

这是春天刚刚来临的一天。那年的春天来得比较晚，带着北方特有的神奇，突如其来。似乎是在一夜间突然迸发而出的，空气中满是诗情与歌声。

我的饥渴感开始膨胀：有生以来第一次，我感到自己身陷浮士德式的网中——什么食物都喂不饱，什么喝的都难以抑制我的焦渴。我像个贪得无厌的动物，疯狂地徜徉在街头，想从路边的鹅卵石上获得怜悯，从无数风景和擦身而过的面庞上找到慰藉，找到智慧，要么就徘徊在一排排书架前，为那么多没见过、尚不知道的事物而痛苦不已，那些已读的、见识过的东西使我头晕目眩、精疲力竭、绝望至极。我想知道一切，拥有一切，成为一切——想使这浩瀚的、人潮涌动的世界中的所有谜团都像我手中的一枚金币那样清晰可辨，实实在在。

春天蓦地来了，我立刻感到欢欣鼓舞，信心百倍。透过舅舅脏兮兮的窗户，法纳尔会堂依稀可见，能听到里面的集市熙熙攘攘的声音。热闹非凡的嘈杂声穿越欢腾的大地传到我的耳际，在我胸中充盈着形形色色、骄傲的、有力量的、神秘的气息，这一切带着信心，带着魔力，预示着一切困惑都将烟消云散——我渴望征服的世界，我想要喊出的话语，以及吞噬我的饥渴感，来了又去了。下面的市场人潮涌动，活力无限，气象万千，像是巨大成就的鲜活明证。我觉得任何地方都不可能比这个地方更具有新英格兰那富有激情、不可思议的特征了：新英格兰粗糙、布满石子的土地，寂寥、凄婉的美，岩石遍布、荒凉的海岸和不计其数的渔场，白茫茫、阴冷刺骨的严冬，如宝石般璀璨的点点繁星，黑色的枞树，还有那一座座温暖的白色小房子，看见它们就会不由得想起堆满物品的储藏室，挂着的熏肉，烈性苹果酒，味美的烤肉，还有爱人那白晳、温暖、丰腴的肉体。