没有门（第18/27页）

这是一种似乎离我很近的生活，我可以随时触到它，将其拥有。我似乎已经返回了我一向熟悉的房间门口，在门外停留片刻，灵魂里毫无怀疑和不安，因为我随时都可以转动门上的球形把手，打开房门，迈进一种本属于我自己的生活，就像一个长途旅行归来的人，坐进他自己熟悉的椅子里，自然而不假思索。

然而，我从未找到那扇门，没有转动把手，也没有走进房间去。我一到那儿，就找不到它了。它近在我的手边，如果我想触到它，它离我不过一只手的距离，如果我想说出来，也只差一个字了。只需一迈，一挪，一步，就能得到全部的安宁、确信、欢乐——以及永恒的家——我的生命为此而喘息，而我被黑暗所吞噬。

我从未找到它。早晨古老且雾气蒙蒙的金色，总会充满希望、欢乐和内在的发现，但下午总会到来，而那潮湿的浅灰色天空会随着广大苍穹的荒寂和令人难以忍受的时间重荷与厌倦，向我压下来，我的胸中充满了空荡荡、赤裸裸的孤寂。

我会在传奇般的大街上行走，经过所有这些可见的、受制于时间的神奇之物，看见学生们穿过大学校门，看见校园里那一块块葱绿得难以置信的、天鹅绒般的草坪，看见时间所形成的平静、欢乐、巨大、黑暗的房间，而我却找不到一条进去的路。

我每天奔走在城市里，呼吸着那可憎、令人倦怠、浅灰色的陌生空气，毫无刺激和活力。我沿着神话般的、中古时期久远的墙垣走去，很想弄明白：我本人究竟和那些墙垣或高楼有什么关系？或者，我如何用西班牙国王的肖像画来消除我的渴望？还有，我为什么会在那儿？我为什么要去那儿？

我置身于一个魔幻般的生活结构之中——这是一种时常萦绕脑际的、熟悉的生活——如今我身在那儿，可我却无路可入。旅馆本身显得古老、美丽、神奇而富有魔力，就像我曾经在书中读到的所有旅馆那样，然而我曾经梦想要在某家旅馆里找到的一切欢喜、温暖、快乐、舒适，这里全都没有。

楼上，过道平平仄仄，高低不平；上升几级，又重新往下了，在附加结构那令人迷惑的设计里，很容易迷失方向。我始终清楚它的这个样子。然而，房间又小又冷、黑暗且寒碜，灯光暗淡而阴沉。你尽可能地不待在屋里，当你晚上睡觉时，你会颤抖着爬进又冷又潮的被窝。当你早晨起床时，门口放着一壶温水，供你刮胡子之用，可是那个壶太小了。你尽可能快地走出房间，到楼下去。

楼下会好一些。壁炉里的柴火噼噼啪啪地响着，早晨古老且雾霭蒙蒙的金色气息，人们干脆、欢快的声音，他们早晨红润、富有活力的神情，使人心情愉快、始终丰富而美味的早餐清香，还有他们一日中最好的饭菜：腰子、火腿、鸡蛋、香肠、烤面包、果酱和茶。

然而，晚间就餐时，餐具都用滚水煮过，摆在法兰绒布上，排场显赫，侍者提供周到的服务——他用沉重的银盘恭敬、文雅地为你上菜，你会觉得那菜肴肯定和所有的餐具一样美好。然而，事实从来不是这样。

我在餐厅中央的一张大桌子上吃饭，一些体贴人士专门为我这样的孤身流浪者和迷途者提供服务。饭菜看上去很不错，可是，却按这个国家的天才烹调法，做得索然无味。我不清楚他们究竟是如何烹制的。每道菜的做法都很精致，可是嚼起来却令人难受而厌倦，然后怀着极大的耐心把它吞咽下去——就像被罚只吃不加调味品的煮菠菜时所具有的那种忍耐心一样。这些饭菜透出一种邪恶的魔力、一种凄凉的神秘，他们能从最上等的肉类和蔬菜中抽掉所有的汁液和天然风味，然后郑重其事地给你端上来，而蔬菜过去生命里的每一个原子都消失不见了，变成了炖干草或煮法兰绒抹布的味道。