第8章

哈里森.贝卢九十六岁，再过几天，他就是九十七岁。

平静安详的灵魂支撑着他日渐虚弱的躯体，令他每一天都满怀期待地打开书房的暗门，走进同一间收藏室。

那里有一张布满纹路的十弦古琴。

贝卢自十六岁时见到它，这琴就是这副快要碎掉的腐朽模样。

谁知道七十九年过去，连他自己都满身皱纹，垂垂老矣了，这古琴仍是曾经初见时候的模样。

他控制着轮椅，靠近琴桌。

稍稍抬手，就能用他苍老干枯的手指，轻巧熟练的勾挑琴弦。

冷冽如霜的琴弦，发出阵阵悦耳声音。

虽然不成曲调，贝卢却随着这琴声，产生了渐渐恢复青春的幻觉，一声一声的回到了第一次去到中国的年纪。

他觉得，只要这琴还在，他还能长长久久的活下去。

哪怕浑身遍布丑陋皱纹、灵魂腐朽枯萎，他也能和这张琴一样，带着对沈聆的怀念，继续活下去。

突然，收藏室的监控里，传出了助理的声音。

“先生，多梅尼克先生来了，他还带了一位年轻的斫琴师。”

贝卢回过神，看了看琴弦未静的雅韵，收回了手，控制着轮椅走出书房。

书房里等候已久的助理迎上来，将他稳稳的推到了庄园宽敞明亮的会客厅。

那里等候着紧张的多梅尼克，还有平静的钟应。

钟应今天没带琴箱，身穿简单衬衫西裤，轻装上阵，刘海都梳成了成熟可靠的模样。

毕竟，他现在的身份是经验丰富的斫琴师，被多梅尼克请来修理贝卢的古琴。

“哦，贝卢，看看我给你找到了多么优秀的斫琴师！”

多梅尼克一见老朋友出现，就迎了上去，“他在中国的时候，就帮很多琴行调弦修琴，这次专门来意大利唐人街帮古琴行修理乐器，我正好见到了！”

经验丰富的钢琴家，吹嘘起钟应来，一点儿也不显得虚假。

毕竟，他确实喜欢走街串巷，也喜欢去唐人街看看热闹，还经常给贝卢买点儿中国人的有趣小玩意儿，给老朋友解闷。

所以，钟应安静的站在一旁，听多梅尼克毫无章法的夸奖他，并端详着那位九十六岁的老人。

贝卢老了。

他白发稀疏，五官都被皱纹遮盖，依靠在轮椅里的姿势仿佛随时都会一命归西，又神色严肃得如同枯木雕塑，拥有了永恒的生命。

他的眼睛浑浊，听完多梅尼克的描述，转过来看向钟应。

贝卢微微眯起锐利的视线，反复打量起这位经验丰富的斫琴师。

他穿着古板的衬衫西裤，梳着严肃正经的发型，像是游走于商界的精英人士。

偏偏一双眼睛澄澈透亮，饶是贝卢老眼昏花，也能感觉到属于年轻人的执着锐利。

贝卢显然不太高兴。

“朋友，你选的斫琴师会不会太年轻了？”

多梅尼克眨眨眼，脸不红气不喘的解释道：“有吗？我只看到他经验丰富，调弦上弦手法娴熟，就算只有——”

“哈里森.贝卢先生。”

突然，钟应打断了钢琴家差点自爆的辩解，礼貌克制的自我介绍。

“在我们这行，从来不以年龄评判斫琴师的水平。我三岁开始跟随爷爷学习古琴，五岁就能独自完成古琴的调音工作，七岁开始帮忙上弦涂漆，十岁已经能够独立制作属于自己的第一张古琴。”

“二十五年来，我经手的名琴没有一百也有八十，不知道您需要给什么琴调弦？”

他说话直切主题，甚至带有一点儿天才斫琴师自视极高、屈尊纡贵，来做调弦这种小事的味道。

语气很是狂妄，仿佛准备调完弦就走，免得在这儿耽误时间。

贝卢上下打量他，产生了一丝丝困惑，“你学习斫琴二十五年了？”

钟应点了点头，笃定道：“我今年二十八，确实已经学习斫琴二十五年了。”